В последнее время стойкое ощущение, что я нарисована карандашом. Меня постепенно стирают и я – уже не я, а какой-то призрак. Брожу между окружающих меня людей, говорю с ними, но меня не слышат, проходят сквозь меня идя по своим делам, спеша к своей цели. А из призрака я превращаюсь опять в человека, когда они иногда вспоминают обо мне. По большим праздникам. Вспоминают светло, потому что о призраках плохо нельзя. Считают, что я всегда соглашусь с их мнением.
Ведь я призрак, а призраки не умеют спорить.
И чем дальше, тем сильнее это чувство, чувство ненужности…
Мне страшно думать о том вот что превращается Слава под руководством бабушки.
Мне страшно, что это замечаю только я.
я - мотылек, бьюсь о стекло и не понимаю – «где же выход»
я - призрак, видный только на фотоснимке, и то не всегда…